Посреди зимы, на краю межи,
меж пустынь, рождающих миражи,
в кровеносных руслах связавших время,
что-то селишь там, у себя внутри,
говоришь теперь: "А теперь смотри",
и на десять долгих веков немеешь.
За окном пурга, на душе метель,
и ответы есть, но они не те.
Ты вдыхаешь снег, заслонивший темень.
А за тьмою - свет, а за вязью врат
белый конь и день ждут тебя назад,
и полощет небо беспечный март,
отсиняя солнцем и счастьем тени.
В километрах луж плавниками рыб
запускает льдинки весенний грипп.
Ты идёшь на звук, что бежит под кожей.
Если это пульс, то ты точно влип.
В переулках день до краёв разлит,
и всё может быть, или быть не может.