Он прохожий... Не надо крайностей,
Это было бы просто немыслимо.
Может раньше встречались радости,
До поры... А сейчас бессмысленно...
А прохожий - он просто по улице?
Иль кому-то натоптывал горести.
Он сахается всех, как курица,
Чтобы больше не слыщать новости.
Он прохожий, которого хочется
Пожалеть, ни о чем не спрашивать...
Отчего эти сны так сточатся?
Долго ноги мне будет скашивать?..