***

     *    *    *
хорошо бродить у кромки леса,
что рябит березовой корой.
жизнь моя не сыгранная пьеса,
потому,что в ней один герой.
может и покажется нескромно.
скажет кто-то - ну, и пуп земли.
был когда-то молодой и стройный,
а теперь - приехали, пришли...
только я об этом не жалею.
и,не избалованный судьбой,
всё превозмогу,преодолею,
чтоб до смерти быть самим собой.
не по мне играть чужие роли,
утопая в правде и во лжи.
у артиста жизнь - его герои.
у меня герой заглавный - жизнь.
я его по этой скромной сцене
проведу у многих на виду.
просто так - без умысла и цели,
а потом легко с неё сойду.
отшумит березовая роща,
отболит души земная боль.
быть собою - это ведь не проще,
чем играть заученную роль.

  ПОЕЗД В СОРОК ПЕРВЫЙ
А я никак не перестроюсь,
устав от бесконечной лжи.
на краешек скамьи пристроюсь,
как безбилетный пассажир.
невозмутимый и степенный
и равнодушный ко всему.
а мы ведь едем в сорок первый -
вдруг неожиданно пойму.
и эта мысль ударит током.
на нас такая сила прет...
уже в осаде Севастополь.
лишился баз Балтийский флот.
Калининград зажат блокадой.
как рана тяжкая Чечня.
в Крыму по вечерам цикады
поют уже не для меня.
и встал Кавказ перед страною
непроходимою стеною.
но я хочу сказать о главном:
Калининград - лишь древа ветвь.
Русь в положении анклавном
встречает двацать первый век.
нас намертво к стене приперло -
вот правда, как себе не лги.
но всё сильней сжимают горло
война, коррупция, долги.
а мы себя надеждой тешим -
не страшен, как малюют, черт.
и языки охотно чешем,
играя в нечет или чет.
не выходя из мёртвых петель,
идём куда-то наугад.
а результат - лишь кровь и пепел,
да бесконечный маскарад.
                1991 год.