эй, мальчик, вот мое последнее тебе письмецо.
я его, наверное, более 2х лет вынашивала.
в нем расскажу с каменным [непременно] лицом
обо всем.
об [уже] или [все таки изначально] не нашем,
прошлом.
или не стоит? пожалуй не стоит. столько ведь глупой боли.
я любила тебя? ты любил? господи, сколько фальши.
хотя, был бы жив Бетховен, вышла бы неплохая симфония
о том, сколько времени зря.
раньше бы стать старше.
раньше бы.
а как я тебя забывала, боже мой, сколько драмы.
это был не парижский синдром, а что ни есть сибирская язва
помимо нехватки воздуха - кривые кардиограммы
сердечные панорамы
а ты задыхался разве?!
вот видишь. без эмоций не получается. что ты такое?
я даже глаз твоих никогда и не видела близко,
а сердце выпрыгивало от пары твоих слов - придерживала рукою
становилась немою
такие, как ты, не числятся ни в одних из созданных списков.
и даже в выписках.
и когда я устала с тобой бороться, т.е. оставила все как есть,
стали спокойнее ритмы, ровнее пульс и ночи короче
научилась ценить того, кто весь отдавался ради меня, весь.
сбилась спесь.
без кома в горле заканчиваю письмецо и даже не многоточием
теперь воочию