небо не бьётся, оно в нескончаемой сини
вяжет из снов-облаков озорные игрушки:
белых крылатых коней, что на спинах красивых,
солнечных зайцев несут, те щекочут друг дружку.
Небо живое - оно запускает свой невод
в море сиреневых рыб и оранжевых скатов -
целая уйма кишит, и покой им неведом.
Вот где берутся все краски восходов-закатов.
Небо живое, но будто простой первоклашка
беличьей кистью его рисовал акварелью.
Время качает пространство под ним неваляшкой...
Были бы небом - мы тоже наверно сумели:
встать,потянуться над городом розовой кошкой,
всех разбудить, а потом просто так поваляться...
Может быть, кто-то на небо обижен немножко -
что оно хочет дождём иногда обниматься.
Это оно от любви, пусть совсем и не модно -
небо никак не освоит формат СМСок.
Любит общаться по-старому – просто, свободно,
не закрывая на окнах слепых занавесок.