На днях перебирал свои картины
в забытой давно мастерской:
натюрморты с разбитым графином,
переулок,пустырь глухой...
И по чьей-то неведомо воле
кисть приникла к моей ладони,
не писал я давно,и вроде,
что-то ёкнуло слева в груди...
.....................
Рисую знакомые черты
на холсте старых воспоминаний,
пытаюсь вспомнить глаза твои,
но всё тает,меркнет в тумане...
То ли было,то ли надумал:
вязкий день,недостаток света,
то ли было сырое утро,
то ли ,просто, однажды где-то...
Твои волосы дышат ветром.
Созерцаю твоё парение,
ты как облако жарким летом,
неземное Его творение...
Лишь мгновение,всё померкло.
И кто,скажете,был виновен?
нет,не времени беглая стрелка
и не памяти бравый воин...
.........................
Я рисую черты знакомые
на холсте, что покрылся пылью,
мне бы ночи допить бездонные,
чтобы нЕбыль проснулась былью...
02.2012