Он где-то там, в рутинном городке - далёк и близок,
тропой ветров витает налегке в плену коллизий.
Он прочно там - в простуженную степь зимой запаян.
Снам января февраль «step by step» след в след ступает.
Тому, кто там – стихийно «не сезон», «не в масть», «не время».
Уменье жизнь просчитывать с азов дано не всем, и
того, кто там, на стылом берегу, в зазимок, в росстань,
теплом душевным тронуть на бегу совсем не просто.
Но тот, кто там, желающий ожить от веры в чудо -
рискует стать один в пустыне лжи.
Я там – не буду.