В глухом углу Хвалынского* района,
в старинной деревушке у реки,
нас встретили у рубленого дома
почтенно пожилые мужики.
То было время тихих потрясений,
когда в угоду западным дельцам,
Союз наш рухнул в море расхищений
и перетёк в карманы к подлецам….
Вокруг леса, где сосны вековые,
карандашами расчертили свет…
река Тирса, озёра заливные,
сады, которым больше сотни лет!
Ни электричества, ни газа и ни связи…
Машины ходят с мая до дождей…
в другое время – никаких оказий,
ну, если нет, конечно, лошадей.
Колхоз распался. Был завод – закрыли,
хозяйство растащили по дворам…
колхозный скот давным давно забили,
зато освободили старый храм!
Нас попросили здесь наладить дело
по производству соков и вина –
вот в этом самом храме сине-белом,
покуда деловая тишина….
Договорились. Пригласили в гости
и баньку затопили у реки…
-Вот и попарим вместе свои кости, –
Смеялись те лесные мужики!
Средь них один был и высок, и статен,
поджарый и, как лунь, совсем седой;
он средь других, видать, был сильно знатен
и обращались все к нему – Шальной…
Разговорились после баньки в хате,
усевшись за большой дубовый стол
и рассказал мне местный председатель,
что деду этому сто третий год пошёл!
-«А почему Шальным зовёте деда?
Он тих, степенен, ласков, юморной!», –
- «А потому, что с детства непоседой
он был всегда и сильно заводной!
Он в Первой Мировой четыре раза
хватал кресты Георгия на грудь,
да и в последней, не моргнувши глазом,
прошёл от Волги до Берлина путь…
он полный Кавалер Солдатской Славы!
И до сих пор за слабого стеной…
он – бриллиант, но только без оправы…
вина не пьёт… не то, что мы с тобой!».
Мы распрощались. Бор насупил брови,
хоть на вершинах ластились лучи…
в глухих местах рождаются герои…
откуда же берутся палачи?!
*Один из районов Саратовской губернии.