Утро. Свежее. Весеннее… без морщин. Луч солнца сквозь задернутую плотную занавесь пробивается в полумрак комнаты. Разбудил? Еще нет. Ты потянулась, что-то сладкое сказала в полудреме. Руки повисли в воздухе словно крылья, ты видимо хотела их расправить и взлететь,.. правою коснулась губ…Левая плавно упала на скомканное одеяло. Ты написала сюжет, родилось не просто заколдовавшее взгляд движение – больше, картина, пьеса, где ты – белоснежный лебедь с тонкой аристократической костью … крыла.
Вот-вот и ты откроешь глаза, и утро – первое весеннее утро – птицей впорхнет в твой зимний дом, разобьет ледяные преграды и освободит твою несказанную красоту из темной клетки.
…одеяло сползло к ногам. Показались красивая упругая грудь, белый живот… Боже, ты просыпаешься, и само проведение в маленькой комнате правит твой бал. Стройные ноги ищут заброшенные куда-то поздним вечером пуховые тапки и… не находят. Ты встаешь… как горный восточный цветок… как невесомая прозрачная вуаль… как символ победы вешней красоты над сумрачной вечностью… как самая дорогая и любимая мужчиной женщина… и нагая спешишь открыть тугие, заточившие тебя, словно в бетонную тюрьму, мрачные шторы и впустить в окно свет… тепло… весну. Как любовь… как мужчину в свою новую жизнь.
Где он?
Где я?
А я смотрю на тебя с фотографии на стене, не в силах оторвать глаз. Я был твоим когда-то, еще в той жизни, которую я грубо перечеркнул, а ты так и не смогла забыть… Я живу лишь на той фотографии, и меня уже нет. Но есть ты и влюбленный в жизнь и верящий в бесконечную любовь твой взгляд, будоражащий спелое свежее утро… без морщин.