Кипят, бурлят века, года, мгновенья,
Жизнь – редко шаг, как правило галоп.
А за спиной неуловимой тенью
Снимает плотник мерочку на гроб,
Портной неспешно шьет уютный саван,
Святой отец давно готовит речь…
Ведь не бывает жизни без изъяна –
Господь поставил криво форму в печь.
Конечно, хороша, не спорю, глина,
Умелы руки мастера-творца.
Хранится золотая сердцевина
В душе шута, героя, подлеца,
И искра та – что в сапоге заноза,
Кого-то тянет в рай, кого-то в ад,
Кому-то мил навоз, кому-то розы,
Кто рвет вперед, кто тащится назад.
И все достойны высшего участья,
И каждый, пусть по своему, хорош,
Большой картины мизерные части,
Но кто – алмаз, а кто – потертый грош…
01.03.12
Homo – человек.