Ты ходишь по городу нищим.
Ты воздух апрельский жуёшь.
На паперти, на пепелища
Идёт неприкаянный дождь.
Идёт, неприкаянный, с неба
И падает, падает ниц.
О, сколько души на потребу!
О, сколько свинцовых страниц…
О, сколько, о, сколько, о, сколько?
Безумен Московский расчёт.
Ты ходишь по городу только,
А время, по сердцу идёт.
Спасаться и стыдно и поздно.
Никто и не вспомнит о том,
Как свежий, в пупырышках воздух,
Хватал ты запекшимся ртом…
24.10.1990г.