Лёгкий мороз.
В уютной лужице
утренний лёд со сна кукожится.
Наступишь ногой – трещит от ужаса
его ледяная кожица.
Мороз не в чести.
Морозу пора бы
уж
билет покупать до любого полюса
и там замораживать лунки луж
иного, чем здесь, часового пояса.
А день полон дел, как собака блох,
кусающих,
но
не дающих боли.
И хочется, чтобы мороз засох,
ну или растаял, что ли.
Метели последней сердитый взлёт
почти вертикален,
как в небо лестница.
Идёшь, рассекаешь усмешкой рот
и думаешь:
«Вот бы сейчас - повеситься».