В моем маленьком Лондоне каждое утро пасмурно.
Полноводная Темза залила собой побережье.
Трафальгарская площадь создана мертвым мастером.
Мостовые - тоже мертвыми сложены бережно.
На пустынных улицах - редкие окрики кучера.
А в промерзжих пабах бутылки покрылись пылью.
Этот маленький Лондон убил все надежды на лучшее.
Он убил даже веру, что эти надежды были.
В моем маленьком Лондоне этим утром солнечно.
Хоть и создан Лондон пропитым мозгом с похмелья,
только лужи на улицах вторят: "еще не кончено..."
Я же - верю, что где-то строится маленький Дели.