Несмело и тревожно, опасливо, как вор,
Я достаю из шкафа водяру "Златогор".
Вокруг шумит работа, компьютеры пищат,
И сонные работники бумагой шелестят.
Караморой похмельной я двигаюсь к столу
(Ведь дать солидно могут за пьянку по еблу).
Шатаясь и кривляясь, ложусь на верный курс;
Никто пока не палит - и это явный плюс.
Болит нещадно череп, во рту пылает сушь,
Желудок хочет выблевать всю выпитую чушь.
Короче без бутылки никак не обойтись.
Лечиться на работе? А, в рот оно ебись!
Налив стопарь прозрачной (аж губы облизнул),
Уже готовлюсь выпить. Но слышу "Караул!"
В дверях стоит начальник, в его глазёнках гнев,
И тут он открывает начальственный свой зев:
"Ты что же, абрыганец, бухаешь день и ночь!
С утра опять нажрался и продолжать не прочь.
Филон, алкаш, пропойца - давай сюда стакан!"
Начальнику не скажешь, что я совсем не пьян.
Но подойдя поближе и хитро подмигнув,
Начальник огляделся, отрывисто зевнул,
И говорит мне: "Слушай, поганый прохиндей.
Там у тебя бутылка? Тогда и мне налей".
И я подумал сразу - какой удачный ход:
Покрикивает громко вонючий обормот,
А сам попутно данью похмельных обложил.
И что мне делать, братцы? И я ему налил.