(Не путайте любовь с самообманом, превознося человека за то, чего в нем нет, и отвергая это в другом.)
Так много строк уж о любви сложили,
что томным взглядом смотрит сквозь года.
Взмывает вихрем и несет на крыльях
с неудержною страстью в никуда.
Так много слез вложили в эти строки,
страданий, ласк, улыбок и тоски…
Что сладкой негой на часы разлуки
ее должны б ложиться лепестки.
Но, к сожаленью, так бывает часто,
(и мало кто о том предупредит.)
что все страданья наши, нежность, ласки,
томительные доводы и сказки…
Мы ночью пишем тем, кто ревно спит.
И дело ведь не в тех, конечно, людях,
что предрассветный допивают сон.
Они поймут, возможно, не осудят,
и, может быть, посмотрят в унисон.
Все дело в том, что мы порою ищем
в других лишь то, чего в них вовсе нет.
Не находя, свою картину пишем
и одеваем их в иной портрет.
Обидно только вот, что тех не слышим.
кто нами дышит, рядом, много лет.