Они уходят,
После себя не оставляя,
Ни приторного аромата дорогих парфюмов,
Частички света,
Милой безделушки.
Они приходят,
С праздником, с фейерверком,
С бутылкой дорогого алкоголя,
Без тени плохой мысли,
Без ясно ощущаемых подвохов.
Они бросают так,
Что комом,
Воспоминания о них,
Застряли в горле,
И вырываются из лёгких
Криком или рыком лёгким.
И с головой ты в них кидаешься, как в омут,
Надеясь поселиться там.Желательно надолго.
Ты пишешь им стихи и песни,
Рисуешь им, Рассказываешь мысли.
И поделиться с ними самым сокровенным
Будешь не против. Это истина.
Ты открываешься для них, как книга.
Только "с печати",
С ароматом краски.
И у тебя ещё есть все страницы,
И на тебе ещё пока что не чиркали.
И так забавно, что ты опять ищешь
Их руки и бутылку виски.
Не смотришь на предательство и грубость,
Строчишь очередные письма.
И ты ведь ждёшь того, когда
Они приходят,
С праздником, с фейерверком,
С бутылкой дорогого алкоголя,
Без тени плохой мысли,
Безобидно,
Без ясно ощущаемых подвохов.