***

Опять веду  с собою спор,
Строки не выпестав при этом.
Пишу, но  где из слов  узор?
Нет, видно, мне не стать поэтом.

На лист легла галиматья,
Сто раз омытая слезами.
Когда же, Боги,у меня
Сказать получится стихами?

Когда возьму я высоту
К местам источника святого,
Чтоб рассмотреть в нем красоту
И силу правильного слова?

Слова- они как скрипки плач,
Из сердца рвущийся в высоты.
А  я пока плохой  скрипач-
Не извлекаю нужной   ноты.

Всё  часа жду, когда душа
Красивой музыки  напьется
И,  звуком в воздухе дрожа,
Мне на тетрадь стихом прольется.

...И закружится голова,
И, верно, буду я напуган,
Когда и рифмы, и слова
Из-под смычка польются звуком.