Опавшие листья кружит баловник-листопад,
А ветер играет моим настроеньем в миноре.
Унылый пейзаж своим видом не радует взгляд,
Как третий свидетель в серьёзном мужском разговоре.
Тушу сигарету, окурок дымится в траве
Прощальным костром перед долгой холодной зимою.
И хочется верить и ждать перемены в судьбе,
Но всё в результате окажется жалкой игрою…
Так хочется, в силу привычки, понравиться всем,
Но так не бывает, и кто-то активно не любит.
Ведь нету в симпатии смысла и точных систем,
Когда нету хода, тогда обязательно – с бубен…
По улицам шумно проносятся стаи машин,
Вдали завывает сирена, спеша в неизвестность.
И свет, отражённый неоном кричащих витрин,
Мигает тревожной морзянкой, презрев бессловесность.
А ветер в лицо, и погода грозится дождём,
Притих, затаился, молчит неприветливый город.
Чего же я медлю, чего так боимся и ждём?..
Я в ночь ухожу, на ходу поднимая свой ворот.