Листани мои дни по минутам, черствым утром.
Разве тема моя исчерпана? Не-е-е…На х.., на!
Смещение башни, купола в память трупа до ступора. Эй, Гром,
что ты теперь скажешь? Вмажешь? Не трать себе тока, мне сна…
Я рвусь от кайфа эмоций, на износ тела, презрев кубы пропорций,
пунктиры ваших поганых лоций, плевки, рывки в ответку.
Я на стыке матки и детки видал этот мизер амурных порций.
Откуси мне пару сотен волокон сердца, поставь гнилью метку.
Смелее, детка, все уже в руках, мазках по роже. Художница, тоже. Боже!
Я буду, бля, до конца тверд, по-пацански ебаша в рожу правдой.
Нарви себе цветов – я созерцаю их в ангелах. Пороху!!! Что же
смолкли? Блевать до дрожи или после трех литров жидкой бравады?!!
Рады, как гады, горды быками тупые стады…так что ж? Мне ли на нож?!
Я плюю на бархат рыхлых масонских лож, на топи шизы, ады,
а ты опять мне про про про про про мира награды, его грады. Ложь
не подступит к нам. Сегодня я наюзаюсь, нажрусь, обколюсь в хлам, дабы
уйти в область роста. Просто, мне все чаще скучно от постели погоста.
И стоп мне в лоб не даст должных проб крови – мне по *** бабы,
но еще есть немного капель любви к тебе и таинствам Оста.
Все не постно!
Когда слово “бунт” звучит остро, становится легко, однозначно, просто…
5 сентября 2011