Этой слякоти брошен вызов.
Либо тает, к весне взывая,
Разлетаясь грязными брызгами,
Словно эта зима живая.
Либо пусть превращается в льдины,
Чтоб из мусора сделать скульптуры.
Ей на время бы стать Паладином,
Излечить чтоб людскую культуру.
Но увы, эта слякоть не знает
Ускорять ли, лечить, антимагий.
Только совесть без дна есть,
Поднимает вверх белые флаги.
22.02.12