Проснулась бабочка под Рождество.
Она в отчаянии по комнате летала.
И билась, горестно, в оконное стекло.
Несчастная, она не понимала, что минус 20 там давно.
И снег пушистый, падал за окном.
Дрова трещали, трепетно, в камине.
И глядя на нее, мы забывали обо всем.
Такого чуда ты не купишь в магазине.
Та бабочка была почти ручной.
И не пугал ее ни шум, ни шорох.
А ей, возможно, снился лес родной,
Когда она спала в цветах на шторах.
Ей так хотелось с нами подружиться.
И мы ее кормили мёдом.
Мы начинали двигаться, она вокруг кружится,
Так и ходили с нею, хороводом.
Как жаль, что бабочки короткий век.
Она жила у нас почти неделю.
Да, не всесилен человек.
И в смерть ее, я до конца не верю.
P.S.
Бывает, что таланты средь людей,
Рождаются "не в свой сезон" согреты Богом.
Не надо торопить их, умирать скорей.
Пускай творят, а не томятся за порогом.