белоснежные дороги ведут меня за окно -
куда-то между воздухом и оконной рамой.
туда, где ветер прядёт безформенное сукно
измеряя углы оптической панорамой.
я складываю вдвое заветный билет
из жёлтого бумажного журавля,
который рассчитывает найти скелет,
вечерами на ноль бесконечность деля.
лёгкие и предплечья радуются, звенят
волшебным голосом, опровергая правила
притяжения и снов, которые устранят
возможность удачного приземления.
мой хрупенький самолёт находит себя
упавшим носом на синий немой асфальт.
просыпается, о падении всё скорбя,
и плачет: вместо крыльев — стекло из смальт.