Разоткровенничался снегом скупой писатель,
И все покрылось толстым слоем пустой надежды.
Его слова и обещанья - Совсем некстати,
И об изменчивости музы поет невежда.
Сердца разверзлись у читавших его рассказы,
И люди дали ему имя, но было поздно.
Он изнутри давно отравлен иглой проказы.
"Вы все больны! Ваш мир ничтожен!" - кричит он грозно.
Для тех, кто слышал его песни, цвета тускнели,
И вскоре стало больше пепла и меньше веры.
Те, кто решал его загадки - теряли цели,
Кто собирал его мозайки - стирали эры.
А он писал, и горьким ядом стекали строки
На обгоревшие останки слепой бумаги.
"Вы все безумны, все несчастны и одиноки!" -
Смеялся он, и исчезали архипелаги.
Г., 01.03.2012