перебирая как пальчики встречи с людьми,
думаешь ты им был ли чем-то большим, чем тебе они
не обманул ли кого-то неотданным взглядом
и в листопаде дней, не унёс ли обиду
кто-нибудь
если да, эту жуть как картофелину из костра
перебрасываешь с ладони на ладонь - боль остра
и тем, что уже, ничего не изменить -
обида давно остыла, но с ожогом и дальше жить