Снег почерневший выглядит уныло,
Лучом, как скальпелем, срезая рыхлый наст,
Весна, врачуя, пробуждает силы,
К концу зимы покинувшие нас.
И сонный луг прошепчет ветру:"Мне бы,
Не пропустить молитвы первый звук,
Когда проснувшись, все деревья к небу
Протянут сотни оголенных рук.