Но за февраль – ни одного стиха,
и я тону – уже по-настоящему,
весна (еще одетая в меха)
ползет по носовому недохрящику,
по носовой перегородке – прямо в мозг,
где мысли копошатся неумело,
и мне сегодня в мире черно-белом
на редкость удивительно спалось.
**
Весна ползет по крышам и домам,
по подоконникам, тарелкам с манной кашей,
по коже в окружении мурашек,
по партам,
по мгновениям,
по нам.
**
Но за февраль – ни одного стиха,
такого, чтоб как раньше – настоящего,
весна (еще одетая в меха)
и солнце непривычное, горящее,
и пальцы ощущают пустоту,
и мысли копошатся неумело,
но кажется, что в мире черно-белом
я что-нибудь
когда-нибудь
пойму.