После нас остаются не дети,
после нас остаются мечты,
И блуждая по хмурой планете,
освещают дороги-пути;
Всеединством безумных иллюзий,
маяками всех темных углов.
Мы всего лишь обычные люди,
до истленья телесных оков.
Лишь потом, в том далеком, прекрасном
обнаженное в нас зазвучит,
как по нотам высоким и ясным
в двери к каждому звук поспешит.
Будет плыть миллиардный оркестр
ударяясь с минора в мажор
и на самых запущенных безднах
ваших душ, будет сделан упор.
Крик: «Крещендо!» и жуткой лавиной
пыль из глаз и затычки с ушей,
и одежда осыплется, глиной
руки, ноги, деянья людей…
После нас остаются не дети-
глупый памятник всем на показ.
Что оградки, цветочки все эти?
Ничего не расскажут о нас.
Мы едины, единственны, вечны.
Бог - есть я. Это мы. Это всё.
Лишь слепцы видят пунктик конечный,
где над холмиком имя твое.
А всего-то и надо, чтоб складно
И умеючи-правильно жить-
Ни свои, ни чужие мечтанья
Не сломить, не спалить, не убить.
Март 2012