Воробушек чирикнул под окном,
Нахохленный, взъерошенный, продрогший.
А на дворе прохладно и темно.
И куст сирени снегом припорошен.
Я вышла. В дом погреться позвала.
Взглянул… Но в гости нАпрочь отказался.
Тогда в горсти пшенички принесла.
И разговор меж нами завязался.
Спросила: «Чей?», «Я,-говорит, - ничей.
Сам по себе». Свободная, мол, птица.
А звёзды, словно тысячи свечей
Горят. Им в небе суждено родиться.
Вот так и он. Поговорить не прочь,
Общеньем себе душу согревая.
Ну, а потом… опять седая ночь
И ветер, что так грустно завывает.
Воробушек ручным не может стать,
Хоть рядом с человеком проживает.
Он, чтобы жить, не может не летать.
В полёте лишь живёт душа живая…