Дочитал вчера «Темные аллеи» Бунина. И его последний рассказ «Чистый понедельник», такой необратимый и печальный. И как-то стало целостно и хорошо как бывает после прочтения настоящих книг. Положил ее так бережно на диван рядом. Задумался. Так после каждого рассказа его кладешь книгу и задумываешься, каждый оставляет особое сочетание, особый узор внутри, знаете, как бывают в тех стеклянных трубках с разноцветными стеклышками, которые всегда взбиваются в какой-нибудь пестрый узор, всегда гармоничный и по-своему красивый. А тут еще и понедельник, и ведь Чистый понедельник! Наверно совпадение… Но узор сложился и как-то вылился в смесь понедельника, впечатлений от Бунинских рассказов, смесь, приправленную еще и чем-то своим )):
Когда снег, отлежав бока,
Решит перейти в состояние движенья стоя
С крыш,
А потом покоя,
Лежа в городской трубе,
Кто-то спросит тогда:
«Может дело во мне?
И до какой глубины
Могут дотечь несказанные слова
Чтобы впитаться в смятое
Во сне
одеяло?»
И все же вода,
разжижая среду,
Как будто должна что-то этому снегу,
Как должен март февралю,
Как тьма должна поглощать негу,
Как должен свет электроразряду в сети,
Как где-то сказанное «люблю»,
Замрет на ответе как сломанные часы,
Что продолжают по ту сторону неба
Идти.