О, Белой ночи вящая прохлада,
На Мойке Пушкин ожил и побрел,
Как Данте по чертогам сонным Ада,
И разговор с приятелем завел.
О, этот город, прячущий рассветы,
Мосты разведены, озябли фонари,
Подняв воротники бредут в тебе поэты,
И темная Нева ласкает свой гранит.
02.03.2012, Михаил Ирландец
http://www.stihi.ru/avtor/legend77