Укрывшись тонким слоем белого песка от ветра,
спит маленький Эрех. А ветер с минарета
веками бережно сдувает пыль
без устали, без отдыха, лишь иногда вздыхая.
Он что-то робко шепчет белыми стихами.
Он точно что-то знает о любви
о страсти жаркой и слепой, о глубине печали,
когда уходят те, кто был с тобой вначале,
когда еще ты сам едва возник.
Он помнит все до мелочей – как уходили люди,
все бросив – пыль на вазах, тусклый свет на блюдах,
и позабыв банановый язык…