Быть может, мы и вовсе не любили,
Не ждали встреч и не кляли прощаний,
И не томились от недолгих ожиданий,
И все обиды так и не забыли.
Быть может, наш роман – лишь сон неверный,
И наша сказка только показалась,
И, может, мы не зря с тобой расстались,
Иначе бы сошли с ума, наверно.
Но почему же сердце рвет на части
И образ твой все время пред глазами,
И боль не вытекла горючими слезами,
И давит память мыслями о счастье.
Не знаю, жили иль играли роли,
Писали книги иль дышали сказкой,
И нет уж сил последнюю снять маску…
И сердце рассыпается от боли.