И правда - мертвые деревья
Всего лишь стебельки в стакане…
В саду твоем темнеют вишни
И гроздьями свисают с неба.
А в тот проклятый понедельник
Сгорела лампочка в прихожей.
А частоту воспоминаний
Сменяет горечь на столе.
В стекле нестройном,
Где мы чахнем.
Как те не умершие.
Просто,
Остолбеневшие от счастья,
Что рядом.
Пусть и не дыша.