Все начинается с соли и высушенного ветра. Где-то
В минуту слияния воды с кожей опущенных на глубину омута
Пальцев. Или в мгновение перехода едва сказанных слов
В горячий опустошающий ветер. Не более чем сотрясание
Воздуха. Слова пролетают мимо листвы и возвращаются в
Ветер. И скрытый смысл не важен. И чувства не могут принять,
И я возвращаюсь. Чтобы продолжить болеть лихорадкой
От которой нет средств. Как оказалось, эскапизм рано
Или поздно останавливается в точке не_философии.
И понимаешь, что свобода заперта в прошлом, куда невозможно
Вернуться. В момент, когда слова ничего не значат.
Или в момент когда на расколотом хребте лестницы
Внезапно осознаешь между ребер укол словом.
И отличить первичное от мало осознаваемого
Но вечного круговорота слов на краю сознания
Становится невозможным. А слезы лишь только
Сушат больное горло. И круг замыкается на начале,
В котором была только засуха. В начале всего
Был ветер.