Он пил всегда бокалом судеб,
Из сердца черпая вино…
Дышал свободно – полной грудью,
Вращая быт – веретено…
В его стихах была палитра:
Слова бессмысленно-нежны…
Он жизнь порой тянул без фильтра:
Для смерти ж фильтры не нужны….
Жалея каждого убийцу
Как жертву собственных страстей,
Он перелистывал страницу –
Вдаль от любовных повестей…
Он не обманывался чувством
И не обманывал других…
Так, его странное искусство
Выкрашивало сердце в стих…
Он был, пожалуй, даже лишним
В продажно-купленном мирке…
Его манило к дивной вишне
В сады Эдема, но к земле
Его тянуло так же сильно…
И вот среди звенящих лун…
Он осознал, что обессилен:
Он понимал, что даже гунн,
Своей свирепостью известный,
Не сотворил бы столько зла…
Как этот призрак бестелесный,
И, неужели, Сатана!!?
Он вспоминал свое призванье,
И титул в памяти искал…
Он позабыл свое изгнанье…
Но час прозрения настал!
Проснувшись в свете перламутра
Среди вибраций ярких сфер…
Вернул он имя Сына Утра…
Однажды падший… Люцифер…