Однажды стоял на улице в хорошем настроении,
Подошёл мужчина в тяжёлом положении,
Спросил: Куда так рвёшься и что бы тебе хотелось?
Я улыбнулся и ответил, что б когда хотелось – пилось и елось.
Он достал старые фото и, спросил: - что ты видишь?
Кудрявые волосы, ласковые глаза, тонкие бровки,
Невинная улыбка, на шее подарок мамы, - подковка,
Лет семи на фото милое создание,
Чистые мысли, чистое сознание,
А вот фотография на ней уже ему 20,
На плече тату- немецкая сластика,
Лысая голова, суровые брови, терзающий взгляд,
Да и фон не тот, пахнет серой, будто рядом Ад,
Смотрю другое фото, уже ему за тридцать,
Далеко этому человеку до принца,
Появилась надежда в облике,исчезло зло,
Но переживания выдают морщины его,
Дали другую фотографию, спрашиваю: - Сколько?
Говорят: - Пятьдесят, исполнилось только.
Удивляюсь ведь кажется будто прожил и уже ничего не надо,
В ответ молчание: словесная преграда.
Белые волосы, рыхлая структура тела,
Шрамы на руке, порезанные вены,
Ведь я не знаю, кто он, что с ним происходило,
Как долго и как сильно его сердце билось,
Я не знаю его, я знаю свою судьбу,
Тихо встав, я спросил: - Можно я уйду?
Шёл, казалось под каким – то гипнозом,
Сел и написал эту прозу.
Я знаю, это пища для глубоких мыслей,
У нас есть судьба, которая присылает письма,
Я знаю, что мне надо и чего хочу,
Но теперь я плавно ступаю, и БОЛЬШЕ не спешу…