Я не знаю, какой ты на самом деле…
(Как эскиз, что детально не прорисован.
Только контуры видимы еле-еле
На листе). Я стираю… Рисую снова,
Увлекаясь, порой не заметив даже,
Как, играя, легко ухожу от темы
И портрет может стать, например, пейзажем…
Заблужусь, а потом,спохватившись: «где мы?»,
То есть «где я?»... мучительно вспоминаю,
Как зашла в эту глушь? Ведь давала слово
Не ходить. В раздражении лист сминаю –
И в корзину. Оставить, сказав: «готово»
Не могу. Всё не то…. День-другой скучаю,
А потом не могу удержаться… ну и
В сотый раз… Так кого же я изучаю?
Чей рисую портрет? ( Не себя ль, родную?)