Когда смолкает гул усталых нив
Когда волнуется густеющая правда
Когда уходит он, не позвонив —
Будь кроток, твоя жизнь — награда
За смерть сиявших в тех лучах.
Прости,
Что, силы не познав, оставил я тебя,
И снова, снова… Бегут, срывая все покровы
Те дни, что прежде были сочтены. Прости.