Где проходит мой день, он не спросит,
Чья рука в танце греет мою,
В чьих глазах, как в его, горит осень,
Чье плечо излучает уют.
Тут спокойно, среди лабиринта
Пыльных, пахнущих старостью книг.
Здесь притянуты, словно магнитом
Те, кто сердцем к искусству приник.
Еще! Песен дурманящих спойте!
Прочитайте прекрасных стихов!
Допьяна насладиться позвольте
Упоительной магией слов!
И еще! Я хочу до нирваны
Окунуться в поэтов мечты!
Он не спросит... Не будет обмана,
Как несбыточных слов красоты.