В клетке из стен, с одним лишь окном,
Откуда был вид на церковь и дом,
А за домом стояла большая труба,
Закрывшая вид мне на даль навсегда,
Одиноко сидел я и что-то писал
Про то, как мой город меня задолбал,
Про то, как достали всех наши соседи,
Что слушают хрень, вроде real slim shady,
А то и похуже, клубняк захерачат
Так громко, что чадо соседское плачет.
Про то, что народ весь на выборы прет,
Голосует усердно, с надеждою ждет
Конец деспотизма от лысого краба,
Свободы для честного быдла... то есть раба,
С совестью чистой с кабинки выходят,
Но позже и места себе не находят,
Узнав, что в галерах и без (!) опахал
Наш краб голоса для себя напахал.
Про то, что все злые и жадные очень,
Про то, как горят от денег их очи
Про то, что все песни готовы слагать
О звоне монет, их потрогать опять,
Прочувствовать запах свежайших банкнот,
Убить, обмануть ради парочки сот.
Не место мне тут. Это понял не сразу,
Однажды уехав, не вернусь я ни разу.
Ибо нефиг.