По углам мелькающие тени.
Вмятые окурки по столам.
Кто же знал, что так оно заденет -
Переломит с хрустом пополам.
Тщетно холить мёртвого уродца,
Возле люльки горестно скорбя.
Жизнь прожить - не поле... Не срастётся,
Не перешагнув через себя.
Правды нет. Её в безбожном "флуде",
Извини за пафос, не найти:
Всё, что было, да и всё, что будет -
Тлен и пепел, Господи. Прости.