Истина одна. Она не приснилась.
Она заучена с детства, как имя и отчество.
И что бы в жизни еще не случилось,
Прошу, не оставляй меня в моем одиночестве.
Не оставляй меня в моем октябре.
В том октябре, что лежит где-то рядом пока еще.
Он шрамы, ссадины оставляет на мне,
Он в рот кляп мне, что б не слышать о помощи.
Он больше, чем звук, но меньше, чем голос,
Он под дождем промок, заболел, головою поник.
Он окрасил Земле в рыжий волосы,
Он брат декабрю, дед для июня и марта двойник.
Не оставляй меня в песнопениях,
Они же всегда в хороводах и на Лысой Горе.
Не оставляй меня в стихосложениях.
И пусть они будут, но только пусть всегда не во мне.
Не допускай крик, что б от отчаянья,
Но пусть от боли или любви или еще чего.
Он будет и для самопознания.
И прозвучит только тогда, когда вокруг никого.
Он воздух, он слово, он чувство мое.
Он пробегает по струнам, как по яблоням ветер.
Он все время снует мне свое,
Что за тех, кого приручили, мы, ведь, в ответе!