Вальсирует ветер – проказник на улицах гаснущих.
Четыре утра. Монитор. Карандаш и листок…
Ты скоро проснешься, а сумрак, в лучах первых вязнущий,
Откроет в мир око: таинственно-гордый Восток…
Запудренный пылью ночных городских перекрестков
Он прежде ворвется в твой нежно-несбыточный сон…
И слезы мои, словно льдинки, янтарные блестки,
Рассыплются озером в сердце – песчаный каньон…
Я буду беречь, точно русло, замерзший родник,
Твои сновиденья от бурь повседневного эха…
В пути направлять, как по джунглям ведет проводник,
Мачете души разрубая - любую помеху…
Помпеи грядущего бросят оттенки золы
На лаву текущего дня, собирая мерцания
Вчерашнего жерла шипящей, как гейзер, любви,
Струящей пары в перламутры – из солнцестояния…
Покоем бессонниц обдаст в замирании мгла
Куда-то спешащих, когда-то волнующих истин…
И вмиг возродится, как феникс, из тьмы тишина,
Которую вихрем закружат бумажные листья…
На шахматном поле - слонами индийского сна:
Брахманы и кшатрии, вайшьи и бледные шудры…
Врывается к нам эмбрион обновленного дня…
А я прошепчу Тебе: «Милая, доброе утро…»