Ложится Юный март тончайшей акварелью
на белоснежный холст проснувшихся полей,
дробит стаккато серебро зимы капелью
под свист прощальный загрустивших снегирей.
На стеклах стал узор затейливый прозрачным,
с утра не слышен хруст ледка под каблуком,
зима умчалась прочь в обнимку с днем вчерашним,
февраль растаял вдалеке снеговиком.
Стучит в окно неугомонная синица,
пьянит закат бокалом пряного вина,
и снова мне ночами долгими не спится,
недуг влюбленных и поэтов: март. Весна…