30/04/2010
Идет колонна по расстрелянной деревне.
В ней, каждый видит дом сгоревший свой,
Вокруг хлебов сожженных стерни,
Березы с опаленной берестой.
Идет колонна по пожарищу размеренно,
Танкисты давятся скупой слезой,
И сердце падает, голубкою подстреленной,
При виде девочки, с оторванной рукой.
За что, ей это все война отмерила?
В глазах вопрос - не ты ли, папа мой?
Глядит на танки, жалобно, растерянно
И рот зажала неоторванной рукой.
Она вдруг, куклу из грязи подняла,
Уж невозможно, это выносить,
И так ее к своей груди прижала,
От всех страданий готова защитить.
И сердце, дико распирает ненависть.
И каждый рвется поскорее в бой -
Дорваться, и со всех за все спросить,
И разорвать, своею собственной рукой.
И вот, танкист влетает в бой на скорости,
Броней сметая все, что на пути,
Нет в нем пощады, нет и жалости -
Стоит в глазах, девчонка лет пяти.
Он бил, давил, уж нет боезапаса,
И лишь тогда вздохнул глоток,
Когда прочел он надпись штрассе,
В пустой влетев какой-то городок.
На сотню лет, пожалуй, стал он старше.
Бой, взрывы, смерть остались вдалеке.
Лишь фройляйн, лет пяти, встречает наших,
С цветами в неоторванной руке.
Бой без потерь и все ж потерян он,
В ее глазах вопрос – где папа мой?
Танкист в ответ, глядит растерянно,
На девочку с оторванной рукой.