Я думала, крылья — это не больно, это
Не тянет к земле, не придавливает позвонки.
Ждет грешника ад и Чацкого ждет — карета,
Вот только поэта, по Филдингу, взять не с руки
Ни Богу, ни черту. Волен, покоен, да ведь
Бескрылым — счастливее, легче, они лишены
Заплечий тяжелых — и тяжесть не в том, что давят,
А в том, что неясно: кому и зачем нужны.