Я б уехал за границу,
если был бы замок в Ницце.
если б папа был Шварцнеггер,
а не Вася Иванов.
Был бы дядей негр Обама –
я не пил бы из стакана
что попало, с кем попало,
и плевал на докторов.
И, как вечный заключенный,
я б не слушал Пугачеву,
не смеялся б с Петросяном
над пошлятиной тупой.
Я бы песни пел с Маккартни,
я б играл на деньги в карты,
я б друзьям устроил праздник –
бесконечный выходной!
Я на митинг с Зильбельтрудом
не ходил бы как Иуда
и не ждал бы манны, чуда
от правительств и властей –
независимая личность,
не копящая наличность
на холуйскую столичность
от отсутствия идей.
Но уехать невозможно...
И душа в тоске тревожной
тела клетку рвет под кожей –
как державу на куски.
Весь обгажен черной ложью
на бюст Ленина похожий –
безнадежно, с глупой рожей,
я сжимаю кулаки.
Заграница не поможет,
и печаль, как язва, гложет,
и мутится в нервной дрожи
моя грешная душа.
Я б уехал за границу,
если б здесь на русских лицах
прочитал, что жизнь в России
стала очень хороша!