Они сейчас есть, листья,
Которые будут летом,
Как стихам, им в чём-то томиться,
Не написанным ещё поэтом.
Может они мой голос,
А может звук самолёта...
Встану утром, умоюсь,
И пойду на работу.
А по пути увижу,
Как Солнце им шлёт сигналы
И как на Фонтанке чижик
Смотрит на лёд усталый.