лежу в тепле, простой и добрый.
зову жену к себе под бок.
она шипит очковой коброй,
да шелестит журналом Вог.
так предсказуемо и пресно....
хрипят в мороз ночные псы.
и мне уже не интересно
трепать философам усы.
всё ж пялюсь в том Бонавентуры.
а что, прикажете - вязать?
все книги лгут, все бабы дуры!
и это всё, что нужно знать