Каждый день ровно в 7 утра она возвращалась домой, ступая босыми ногами по остывшему асфальту, и знала точно, что следующая ночь не будет похожа ни на одну другую. Ее руки вмещали в себя столько тепла, что от одного только взмаха северный ветер способен был поменять направление. Ее губы хранили недосказанность, а волосы пахли полевыми травами. И никто из прохожих не знал, как самозабвенно она танцует на скатах крыш.
Она рисовала ромашки на стенах домов. Кроватью ей служила гора фантиков от самых вкусных конфет. И она точно знала, если у нее чего-то нет, но очень хочется, можно это самое что-то придумать.
Она придумала фланелевое платье. Зеленое в белый горошек. С кармашком посреди подола и в кармашке всегда лежала шоколадная конфета. Этой конфетой каждый вечер она угощала грустного мальчика в соседнем дворе. Он не верил в чудеса, всегда молчал, но обязательно съедал конфету. И разве мог он подумать, что эта конфета была придумана, что был придуман карман, в котором она лежала. И разве мог знать, что сам он – всего лишь игра её воображения.